28.

Une heure plus tard devant la grande porte d’entrée Nord du dépotoir, Cassandre se tient debout. Elle a enfilé un survêtement de sport rose récupéré par les habitants de Rédemption : chaussures de jogging dépareillées sans lacets, le tout recouvert d’un anorak de ski rouge un peu troué.

Esméralda se place face à elle.

— Ouais, on sait, on t’avait dit trois jours, mais désolée, petit Chaperon rouge, j’ai l’impression que tu portes la poisse.

— Pour moi, de toute façon, ce n’est qu’une coïncidence. J’y crois pas à son truc de la prévision d’attentat. Je suis le seul esprit scientifique cartésien ici et je dis que c’est juste un coup de pot, déclare Kim avec dédain.

Orlando a le regard fuyant.

— La Duchesse a raison. Fiche le camp d’ici, pitchounette, et oublie-nous.

Fetnat crache par terre.

— Comment il faut te le dire, petite ? Tu veux savoir la vérité ? On aurait préféré que tu te sois trompée. Maintenant que ton rêve s’est révélé exact, tu nous fous vraiment les jetons. Si tu vois ce que je veux dire.

— Fous le camp et ne reviens jamais, sinon on te crèvera ! menace le jeune homme à la mèche bleue.

Joignant le geste à la parole, il mime un égorgement avec son pouce. Esméralda s’approche de la jeune fille et déclare :

— Tu vois, Bernadette Soubirous, ton don il serait intéressant s’il y avait des gens qui voulaient savoir par exemple quand les bombes terroristes vont sauter. Mais nous, on s’en fout à un point que tu imagines à peine. Et à mon avis personne veut connaître ce genre d’information.

— C’est comme la foudre qui tombe sur quelqu’un. On ne peut rien y faire, alors on attend et on espère que ce ne sera pas pour nous et c’est tout, reconnaît Fetnat.

— Les attentats terroristes, c’est supportable parce que tout le monde pense que ça frappera quelqu’un d’autre. Et que les gens de manière générale n’aiment pas « les autres ».

— Et nous en particulier on déteste les bourges, renchérit Kim. Les bourges sont tous des cons et ils n’ont qu’à crever. Ça ne nous pose pas de problèmes. Bien au contraire.

Cassandre ne répond pas mais hoche la tête comme si désormais tout cela n’avait plus d’importance. Fetnat crache par terre.

— Moi, je suis un sorcier diplômé professionnel et déjà je me rends compte que je fais peur et que tout le monde se méfie de moi. On me tolère parce que mes trucs magiques ne marchent pas à tous les coups. Mais toi, petite, ça s’est passé exactement comme tu l’as dit, avec tous les détails. Tu nous fous la trouille. Je préfère entendre les atrocités après qu’elles se sont passées. Pas avant…

L’Africain crache encore par terre comme pour ponctuer sa phrase. Le soleil qui pointe timidement a réchauffé le sol. Tout autour d’eux des mouches indécises tournoient bruyamment. Elle les observe.

Ce sont les giboulées de mars, alternance de pluie et d’éclaircies. Quand il pleut, on a froid. Et quand il fait beau, on a les mouches et les moustiques.

Une mouche se pose sur son front et elle ne la chasse pas.

— De toute façon, Cendrillon, continue Esméralda, tu seras mieux avec les bourges qu’avec les clochards, hein ? Je te conseille de rentrer dans ton orphelinat ou ton école. Ils seront probablement ravis de te voir de retour, ils devaient se faire du souci.

— Ouais et puis prends-toi un bain, pitchounette, lave-toi les dents et frotte fort, maintenant que tu as fini par la supporter, tu t’y es habituée et tu ne la sens peut-être plus, mais elle est là la puanteur du dépotoir, ajoute Orlando.

— Ouais, ça colle à la peau comme de l’huile. Il faut prendre du savon noir de Marseille, c’est le meilleur, signale doctement Fetnat.

Ils se passent la bouteille de vin en plastique qu’Esméralda a eu la présence d’esprit de glisser dans une poche de sa large robe.

Cassandre a un sourire crispé. Les autres baissent la tête, impatients que cette scène pénible s’achève.

— Allez fous le camp, Cendrillon ! On veut plus te voir, clame Esméralda. Plus tard, bien plus tard, dans vingt ans, quand tu seras mariée, que tu auras un job, des enfants et que tu seras tranquille, tu pourras revenir nous voir, concède Orlando. En souvenir de cette nuit. Pour l’instant, désolé pitchoune, tu n’es qu’une enfant, et on ne peut pas s’occuper de toi.

Kim ricane.

— « Les enfants c’est comme les pets. On ne supporte que les siens. »

— Tu m’énerves avec tes citations automatiques, maugrée Orlando.

— Adieu, petite. Oublie-nous, conclut l’Africain.

Orlando lui tend un sac plastique de supermarché avec à l’intérieur des chips, du Nutella, une Thermos remplie de thé et un couteau pour se défendre au cas où elle ferait de mauvaises rencontres.

Elle renifle le thé et sourit en signe de remerciement.

— Notre devise est claire : « Chacun sa merde », conclut Esméralda.

La jeune fille hoche la tête, pour dire qu’elle comprend. Puis elle se détourne, met un pied devant l’autre et s’éloigne. Un peu plus loin, quand elle est sûre qu’ils ne pourront pas la voir, elle laisse glisser sur ses pupilles un vernis liquide et tiède. Ses yeux si gris deviennent argentés, semblables à des miroirs reflétant le monde.